|
Первым среди больших населённых пунктов из тумана выплывает Крымск, а точнее – бежево-серое рифлёное здание вокзала, в один этаж, с белыми пластиковыми окнами. Лица входящих в вагон людей добродушны, на них нет застывшего ужаса – и это в городе, по которому совсем недавно прошла семиметровая волна, унесшая более полутора сотней жизней. Всё скрывает белизна: не видно за окном ни следов разрушительной волны, ни вдруг её самой, воскрешённой фильмом ужасов Кинга. Там, за окном, сказка с несчастливым концом, Странная сказка… “Кино”, “Сказка” Я надолго перевожу взгляд со стекла в салон вагона. И, о, прибавившиеся элегантные русские женщины! В голубой беретке, в синем и сером платках, в чёрной шляпе, в красной шляпке. О, Ростов-на-Дону, весь в шляпах! О, Екатеринбург! О, Крымск! Шляпные города России! И туман, снова туман. В его клубах то и дело чернеют нефтяные станки-качалки, установленные прямо в полях, вплотную примыкающих к железной дороге. О, нефтяная сказка в Краснодарском крае! О, Сибирь! О, Каспий! О, Саудовская Аравия! Не мерещится ли мне?! Уже, уже не знаю – потому что всё исчезает в белой пелене. И была ли нефть?! Или так тут добывают подсолнечное масло? Просто качая из земли? Шахты для добычи семечек… Вагонетки, полные ими…Торчащие из грунта козинаки… Но всё, всё исчезает в тумане словно сон… Растаял сон, в котором были мы одни, Подсолнухи – мне померещились они… Наташа Королёва, “Подсолнухи” Закемарил, попил газированной воды, протёр глаза. Пригляделся. Уж не замок ли возник по правую руку? Да нет же – замок! Станция Ахтырская. О, твой вокзал серого цвета! Не вокзал – подлинная средневековая крепость! На первом этаже белоснежные колонны, на втором – такой же белизны балкон с фигурными балясинами, напоминающими худощавые пешки. Вместо левого крыла здания – высокая серая башня, походящая на огромную шахматную ладью. Я, я – точно в книге Чака Паланика “Фантастичнее вымысла”! В произведении, основная идея которого состоит в том, что жизнь каждого человека фантастичнее любого вымысла. И ваша, и моя. О, вы тут же спросите, причём же здесь замки? А притом, что одной из главных нитей повествования у американского писателя является рассказ об обычных людях, строящих себе вместо обыкновенных домов маленькие замки, по собственным чертежам или рисункам в книгах. О, окутанная туманом станция Ахтырская, ведь это же о тебе! О, замок, парящий в облаках! Едва я успеваю вновь свыкнуться с повсеместным белым цветом, как электричка заезжает в высокие болотистые бежевые травы, стебли коих выше вагонов. О, чудный, дивный русский мир! О, сказка, прислонившаяся к стёклам окон! Обе травяных стены не колышутся, туман неподвижен. Утро. Стук колёс. Сидящая возле меня полная женщина, в розовой беретке и розовом плаще, приступает к печенькам. Одну за другой она вытаскивает их из своей сумки. Я смотрю в окно. Среди высоченной травы, обвитой белой дымкой, мне слышится старинный русский романс: Утро туманное, утро седое… -2- |
|