Я перекрещиваюсь, и по узеньким дорожкам бреду наверх, на самый-самый пик сопки. Верхушкой Крутой оказывается пирамида из коричневых камней, расписанных разноцветными надписями на самых разных языках мира: от испанского до арабской вязи. Тут ураганному ветру вообще ничто не мешает – и он дует с наводящей ужас силой, да такой, что я еле держусь на ногах, то и дело думая, как бы не покатиться со склона вниз.

Сделав несколько фотографий умещающегося на ладони Магадана, бухт Гертнера и Нагаева, обнимающих магаданский Крым – полуостров Старицкого, – я прощаюсь с Колымой, с её лицом. Отчего-то я побаиваюсь поворачиваться к нему спиной, но мне всё же приходится это делать.

На полпути к остановке сопли у меня заканчиваются, и я иду уже будто налегке, изредка вытирая лишь слёзы. В мои уши вставлены наушники – чтобы не продуло.

Возле гаражей меня облаивают местные псы, однако этого им вполне хватает – бросаются собаки исключительно на проезжающие машины.

На попутной маршрутке я доезжаю до автовокзала, где тотчас заглядываю в крохотное кафе, стремясь отогреться горячим чаем. Каждый глоток выходит довольно странным, потому что с огромного плаката на меня всё время смотрит Барак Обама, сующий себе в рот хот-дог.

— Занимательная картинка! — подмечает продавец.

— Очень!

Тепло растекается внутри меня, и я перемещаюсь в билетный зал, дабы узнать цены на автобус до Олы – посёлка на берегу Охотского моря, в котором заканчиваются автомобильные дороги востока России.

Сразу за дверьми на чёрной гитаре играет мужчина, до боли напоминающий водителя красного автобуса: он худощавый, в шапке, старой куртке, спортивной обуви. Из его уст звучит песня про любовь.

В середине дня выглядывает яркое солнце, небо проясняется, во многих местах окрашиваясь в бело-голубое. На проспекте Ленина на сталинском доме-башне бьют часы.

Я сворачиваю на пешеходный проспект Карла Маркса, и на его пересечении со Школьный переулком, во дворе, натыкаюсь на бронзового мужчину, поглаживающего бронзового кота на бронзовой лавке – на Вадима Козина.

Из буклета-приглашения в мемориальный музей-квартиру Козина:

На серебристой Колыме

Мы не скучаем по тюрьме,

Здесь слёзы наши до земли не долетают.

На них здесь радуга висит,

У дяди Козина спроси,

А дядя Козин в этой жизни понимает.

Захожу в подъезд, оставляю позади несколько лестничных пролётов и попадаю в знаменитую квартиру №9. Да и не квартира это вовсе, а настоящий миниатюрный концертный зал! С красивейшим красным роялем, с рядами красных стульев, золотыми шторами.

-12-

пред 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 след