|
ВОРГАШОР. И куда бы я не пошёл по застроенной тундре, как сейчас, в Воргашоре – везде я встречаю стройную девушку с русыми волосами средней длины, в аккуратных зауженных очках. Она – как прообраз неизвестной воркутянки, если бы кто-то вдруг захотел её себе неожиданно представить. Шаганэ ты моя, Шаганэ! Там, на севере, девушка тоже, На тебя она страшно похожа, Может, думает обо мне... Шаганэ ты моя, Шаганэ. Воргашор принципиально отличается от Заполярного тем, что в нём заброшенные многоэтажки окружены многими живыми: тут нет цельных заброшенных улиц. Точечное умирание. По посёлку без деревьев и кустов гуляют сильный ветер да закончившие уроки дети. Особенно ветер горазд проскочить под нежилыми первыми этажами-подвалами, покоящимися на голых сваях. Мне хочется справить нужду, но я не хочу этого делать в заброшенном доме – мне стыдно, ведь тут же жили семьи. Я ухожу на окраину посёлка, спускаюсь на внутреннюю обочину Кольцевой – и делаю своё постыдное дело. В этот самый момент я понимаю, что… Господь мой! Я же впервые внутри Кольцевой! Я в Кольце!! О, приятный миг! О, переставший морозить ветер!! Возвращаюсь. Как ты здесь, мой народ? В каком окне Полинка из поезда? Та самая улыбчивая белобрысая девушка из Воргашора? Как мне найти тебя? Может быть, ты тут, в сюрреалистическом поселковом центре? Не твой ли подъезд загородил от меня высокий, метров под десять, бежевый постамент с огромным чёрным кубом наверху? Не факел ли это с горящим чёрным пламенем средь домов? И живых, и заброшенных. Мекка?! Кааба?! Святой уголь?! О, Воргашор! И, о, это солнце, выскользнувшее из-за массивных туч! Как же тепло! Я точно робот нажимаю на себе кнопку – и замираю. О, приятные пять минут! О, переставший морозить ветер! Лучи пробегают по лужам, по крышам, наконец, по серебристой макушке Ленина, молча взирающего на обезлюдивший квартал. Остановка. Подъезжает большой автобус, в него садятся семь пассажиров. Прощай, Воргашор. ВОРГАШОР-СЕВЕРНЫЙ. За стеклом продолжает литься яркий солнечный свет, подчёркивающий контуры шахты Октябрьской. Справа проезжает гружённый углём поезд, автобус сильно подпрыгивает, в салоне одни русские. Здравствуй, мой народ. Я бы хотел оказаться в прошлом, в безусом Воргашоре, когда в нём всё цвело. -8- |
|